Taxi Tales » Marc-Stefan Andres

Burma Dreamin’

Sun, 26 Apr 2015 19:27:24 +0000

Yangon, Myanmar

Burma Dreamin’

von Peter Gaide

Illustration: Sylvia Neuner

Aufruhr am Flughafen von Yangon. Der Grund sind wir, Passagiere eines Flugs aus Bangkok, die den Transitbereich verlassen. Feucht und heiß ist es. Ein Schwarm Männer in karierten Wickelröcken umschließt uns. Einer schiebt sich souverän nach vorne, in einer Hand einen Schreibblock. Fahrt in die Innenstadt? 7000 Kyat, fast 7 Euro. Der Bleistift kratzt über das Papier, hinterlässt ein dunkelgraues geschwungenes Schriftzeichen. Das Zeichen bin ich. Ich wurde einem Taxifahrer zugeteilt.
Die Straßen sind nicht beleuchtet. Ich lasse mich in einen Traum hinein fahren. Ein dunkler, staubiger Traum, in dem Dinge und Menschen plötzlich wie Geister aufleuchten und binnen zweier Atemzüge wieder in der Schwärze der Nacht zu zerfließen scheinen: Ein bollerndes Moped, das wir überholen, darauf eine dreiköpfige Familie. Buddhistische Mönche am Straßenrand, geschart um einen Kessel, unter dem ein Feuerchen lodert. Ein rappelvoller Bus, in dessen hell erleuchtetem Innenraum Männer und Frauen dicht an dicht stehen wie exotische Schaufensterpuppen. Ihre Gesichter entspannt und fein.
„Rock-Music?“, fragt mein bescheiden, höflich und neugierig wirkender Fahrer. Später werden wir über seine Familie reden, seine Hoffnungen, die sich anbahnende Demokratisierung des Landes. Ich werde seinen Optimismus spüren, der sich so gut anfühlt wie der erste Schluck Kaffee am Morgen.
„Rock-Music?“ Ich nicke. Stolz lächelnd zaubert er einen portablen DVD-Spieler aus dem Handschuhfach, fixiert ihn auf dem Armaturenbrett. Der Livemitschnitt einer Band. „Iron Cross“, erklärt mein Fahrer. „Best band of Myanmar.“ Ich lausche, verstehe kein Wort, aber kenne die Melodie: „California Dreamin’“.

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Volltreffer

Sun, 05 Apr 2015 12:42:41 +0000

Stockholm, Schweden

Volltreffer

VON MARC-STEFAN ANDRES

Illustration: Florin Preußler

Tür auf im Norrmalmstorg. Links vor mir sehr breite Schultern, nackenlange gewellte glänzende Haare, schwarze Bomberjacke, krumme Nase. Dazu noch maulfaul. Und wenn er etwas sagt, ist sein Englisch-Akzent ostblockig herb. Ein Schläger. Was sonst. Ist er auch, aber ganz anders. Ist Boxer. War Boxer. Heute ist er 48 Jahre alt. „Da darf man nicht mehr ran, sollte man auch nicht. Nicht gut für den Kopf.“ Sagt er und dreht sich um. „Interessierst Du Dich für Boxen? Fragst so viel.“ „Hm, schon“, sage ich. Er schaut wieder nach vorne. „Boxen ist nicht Gewalt. Boxen ist Genauigkeit, Eleganz, Kraft, Beweglichkeit, Biss, Abwarten, Fintieren.“
Wir sprechen über Ästhetik, Boxstile, Angst vor den Schlägen. Nicht, dass ich im Gegensatz zu ihm etwas davon verstünde oder Erfahrungen damit hätte. Aber ich habe viel gelesen, Literarisches vor allem, Ernest Hemingway, Norman Mailer, Bertolt Brecht. Und das hat mich immer wieder fasziniert, wie die Kirmesschlägereien in Schlüters Boxbude.
Mein Fahrer nimmt mich mit auf seinen langen Weg, zu Jugendeuropameisterschaften, auf denen die Amateurboxer aus Kuba, Schweden, Deutschland, Jugoslawien oder den USA nach den Kämpfen gemeinsam wilde Partynächte feierten, zu endlosen Trainings mit dem Punchingball, zu Jugendteams, die er selbst trainiert hat. Hinein in den Schweiß, die Schmerzen, die Triumphe und Niederlagen. Mitten rein in seine Liebe zu dem Sport.
Angekommen. Auch im Leben. Ich beim Kunden, er auf dem Weg zur nächsten Fahrt. Ob er noch boxt, frage ich beim Bezahlen. „Nee, aber Taxifahren macht auch Spaß“, sagt er. „Mit dem Sport, das ging nicht mehr.“ Er meint damit nicht nur das Alter, aber mehr sagt er nicht. Ist auch egal. Die 30 Minuten Fahrzeit sind auf gefühlte fünf geschmolzen.

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50/50

Sat, 07 Feb 2015 12:59:03 +0000

Glasgow, Schottland

50/50

von André Boße

Illustration: Frank von Grafenstein

Der Taxifahrer spricht mit hartem Akzent und über eine Gegensprechanlage. Es ist sehr schwer, ihn zu verstehen. Beim dritten Versuch wird er barsch: „Warum bist du hier?“ Ah. Eine Band treffen. „Bekannt?“ Geht so. „Fußballfan?“ Yep. „Rangers oder Celtic?“ Aufpassen jetzt, diese Frage besitzt in Glasgow größte Bedeutung. Nicht zu vergleichen damit, wenn jemand in Deutschland wissen will, ob man nun für den HSV oder für Werder sei. Selbst die so genannte Rivalität zwischen Dortmund und Schalke ist ein Techtelmechtel unter Gänseblümchen gegen die Beziehung von Celtic und den Rangers.
Eine falsche Antwort kann nun ein paar Pfund kosten, die der Mann um die 60 mit der Mütze draufschlagen wird, nur um mich zu bestrafen. Was also tun? Ehrlich sein? Dann wäre Celtic die Antwort. Immer schon, weil die eine Fanfreundschaft mit dem BVB haben, den ich früher mal ganz gut fand, als dort noch Leute wie Michael Lusch oder Günter Kutowski gespielt haben. Ich spieke kurz nach vorne, um zu schauen, ob ich Indizien erkenne. Das Blau der Rangers oder das Grün von Celtic. Nichts. Also dann, ehrlich sein. „Celtic. Immer schon.“ „Gut“, sagt er. Dann schweigen, fünf Minuten später: „Du bist da.“ Und was, wenn ich Rangers gesagt hätte, frage ich beim bezahlen? „Dann hätte ich gewusst, wo du wohnst.“

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